"No sé porque es difícil mantenerme alejada... un beso de despedida con ojos llorosos, acá viene otro día solitario..."

Donne, John: Soneto Sacro nº X

DEATH be not proud, though some have called thee

Mighty and dreadfull, for, thou art not so,

For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow,

Die not, poore death, nor yet canst thou kill me.

From rest and sleepe, which but thy pictures bee,

Much pleasure, then from thee, much more must flow,

And soonest our best men with thee doe goe,

Rest of their bones, and soules deliverie.

Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,

And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,

And poppie, or charmes can make us sleepe as well,

And better then thy stroake; why swell'st thou then;

One short sleepe past, wee wake eternally,

And death shall be no more; death, thou shalt die.

“Muerte, no te envanezcas aunque te hayan llamado

poderosa y terrible; pues tú no eres así,

ya que aquellos que crees por tu fuerza abatidos,

no mueren, pobre muerte, ni a mí puedes matarme.

Del descanso y el sueño, que son imagen tuya,

fluye mucho placer; entonces mucho más de ti

ha de venir, y muy pronto nuestros hombres mejores

van contigo, descanso de sus huesos, libertad de sus almas.

Esclava eres del destino, del azar, de reyes y desesperados,

moras con el veneno, con la guerra y los males,

también puede la amapola y la magia dormirnos,

y mejor que tu golpe; ¿y por qué te envaneces?

Pasado un breve sueño despertamos eternos,

y ya no habrá más muerte, tú morirás, oh muerte”.

Donne, John: Soneto Sacro nº X en “Poesía completa (tomo II)”

(trad. E. Caracciolo Trejo). Ediciones 29, Barcelona, 2001,

pág. 136.

No logro recobrar los sentidos cuando pienso en que te puedes ir... habitará tanto dolor en mi cuerpo, en mi alma... no quiero que llegue el día en que nos abandonemos con resignación...

Carta a George B. Moore en defensa del anonimato

CARTA A GEORGE B. MOORE EN DEFENSA DEL ANONIMATO
Jose Emilio Pacheco
De: "Los trabajos del mar" (1983)

No sé por qué escribimos, querido George.
Y a veces me pregunto por qué más tarde
publicamos lo escrito. Es decir, lanzamos
una botella al mar, harto y repleto
de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos
a quién ni adónde la llevarán las mareas.
Lo más probablees que sucumba en la tempestad y el abismo.

Sin embargo, no es tan inútil esta mueca de náufrago.
Porque un domingo
usted me llama de Estes Park, Colorado,
me dice que ha leído cuanto está en la botella
(a través de los mares: nuestras dos lenguas)
y quiere hacerme una entrevista.
Después recibo un telegrama inmenso
(lo que se habrá gastado usted al enviarlo).
En vez de responderle o dejarlo en silencio
se me ocurrieron estos versos. No es un poema,
no aspira al privilegio de la poesía
(no es voluntaria).
Y voy a usar, así lo hacían los antiguos,
el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, drama, historia, manual agrícola)
que hoy decimos en prosa.

Para empezar a no responderle,
no tengo nada que añadir a lo que está en mis poemas,
dejo a otros el comentario, no me preocupa
(si alguno tengo) mi lugar en la historia.
(Tarde o temprano a todos nos espera el naufragio.)
Escribo y eso es todo. Escribo: doy la mitad del poema.
Poesía no es signos negros en la página blanca.
Llamo poesía a ese lugar del encuentro
con la experiencia ajena. El lector, la lectora
harán o no el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos.
Me parece un milagro
que algún desconocido pueda verse en mi espejo.
Si hay un mérito en esto –dijo Pessoa—
corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta
dejará cuatro o cinco poemas válidos,
rodeados de fracasos y borradores.
Sus opiniones personalesson de verdad muy poco interesantes.

Extraño el mundo el nuestro: cada día
le interesan cada vez más los poetas;
la poesía cada vez menos.
El poeta dejó de ser la voz de la tribu,
aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto más otro entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica,
sus alianzas o pleitos con los demás payasos del circo,
tiene asegurado el amplio público
a quien ya no hace falta leer poemas.

Sigo pensando
que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que sólo existe en silencio,
en un pacto secreto entre dos personas,
de dos desconocidos casi siempre.
acaso leyó usted que Juan Ramón Jiménez
pensó hace mucho tiempo en editar una revista.
Iba a llamarse “Anonimato”.
Publicaría no firmas sino poemas;
se haría con poemas, no con poetas.
Y yo quisiera como el maestro español
que la poesía fuese anónima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
Posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos
qué más da que sean míos/ de otros/ de nadie.

En realidad los poemas que leyó son de usted:

Usted, su autor, que los inventa al leerlos.

Alma Mía

Alma mía, pobre alma mía...

Alma mía, pobre alma mía,
tan solitaria en tu dolor.
Enferma estás de poesía,
alma mía llena de amor.

Crees que la vida es un cuento,
crees que vivir es soñar...
Pobre alma sin entendimiento,
hora es esta de razonar.

Ve que la vida no es aquella
que te forjaste en tu candor:
la vida con amor es bella,
pero es más bella sin amor.

Ve, alma mía, pobre alma mía
ve y empéñate en comprender
que el amor es melancolía
y es amargura la mujer.

Sin amor y sin sentimiento
serás fuerte, podrás triunfar.
Alma, la vida no es un cuento;
alma, el vivir no es el soñar.

Que en ti el vivir no deje huella
ni de placer ni de dolor:
la vida con amor es bella,
pero es más bella sin amor.

Sé cauta, sé diestra, sé fría;
no te dejes enternecer
que es el amor a la mujer
por tu amor a la Poesía.

Coge, alma, la flor del momento
y no la quieras conservar.
Si se marchita, échala al viento,
que lo demás fuera soñar.

Esta mujer es como aquélla:
todas son fuente de dolor.
Alma mía, la vida es bella,
pero es más bella sin amor.

Y mi alma dijo: «En mi embeleso
oí tu voz como un cantar.
¿Sabes? Soñaba con un beso
robado a orillas de la mar.

Me pierdo en los vacíos, estos me consumen...

RENUNCIO a las condenas, ya no quiero seguir. Tráigame de regreso a ella... que pronto desapareceré, pronto llegará el miedo y no quiero estar aquí, porque soy cobarde.

"ponga el cerebro en funcionamiento antes que la lengua en movimiento"

El misterio de las cosas

IV

El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

IX
Todos los dias descubro
la espantosa realidad de las cosas:
cada cosa es lo que es.
Que difícil es decir esto y decir
cuanto me alegra y me basta.
para ser completo existir es suficiente.

He escrito muchos poemas.
Claro, he de escribir otros más.
cada poema mío dice lo mismo,
cada poema mío es diferente,
cada cosa es una manera distinta de decir lo mismo.

A veces miro un piedra.
no pienso que ella siente,
no me empeño en llamarla hermana.
Me gusta por ser piedra,
me gusta porque no siente,
me gusta porque no tiene parentesco conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento:
Vale la pena haber nacido
sólo por oír pasar el viento.

No se que pensarán los otros al leer esto;
creo que ha de ser bueno porque lo pienso sin esfuerzo;
lo pienso sin pensar que otros me oyen pensar,
lo pienso sin pensamientos,
lo digo como lo dicen las palabras.

Una vez me llamaron poeta materialista.
y yo me sorprendí: nunca habia pensado
que pudiesen darme este o aquel nombre.
ni siquiera soy poeta: veo.
Si vale lo que escribo, no es valer mío.
el valer esta ahí, en mis versos.
todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad.

«Cuando tú te alejas un sólo instante,
el tiempo y yo lloramos...»

A MICROSCOPICAL MACROCOSM (Vintersorg)

Los impulsos sensoriales nos dominan
Sin embargo estamos conscientes de su centro
La estructuración de un pensamiento borroso
Con la analogía de la electricidad para acceder
He pintado un mundo en la oscuridad
Con elegantes patrones y conexiones
Esta génesis cósmica como un relampagueante arco
Forma la complexión de mi cuerpo
Un microscópico macrocosmos
Distante de las montañas interiores y del plasma
Todos los elementos son elocuentes por el infinito
Un microscópico macrocosmos
flotando a través de sus abismos
Filtrándome por el universo a través de una vida Eterna
Miles de rutas en todas direcciones
latentes mentiras en este inexplorado animador
En su lóbulo descansa nuestra galaxia más cercana
Leyendo la visión del generador de la espiral
Un microscópico macrocosmos
Distante de las montañas interiores y del plasma
Todos los elementos son elocuentes por el infinito
Un microscópico macrocosmos
flotando a través de sus abismos
Filtrándome por el universo a través de una vida Eterna
Compuesto de átomos en una condición
De pensar y de la intuición
"A veces, los ciegos tienen
la perfecta protección,
Más que describir honestamente el cielo
Debemos mirar en todas direcciones,
Más allá de las experiencias de los corruptos ojos"

Aunque no podría abandonar este lugar

en este día inminente.

Como su hubiera llegado el último amanecer

de lo que se había extraviado.

¿Que les importaría si yo al final me quedara?

Nadie lo sabría.

¿Que les importaría si yo al final me quedara?

Nadie debería saberlo.

(Opeth - Godheads Lament)

¿Porque huyen de mí?

El Infierno musicalcolor

"Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir."

La Jaula

Afuera hay sol.

No es más que un sol

pero los hombres lo miran

y después cantan.

Yo no sé del sol.

Yo sé la melodía del ángel

y el sermón caliente

del último viento.

Sé gritar hasta el alba

cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo.

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

Cómo te necesito muchachita ojos miel.. si me doy cuenta que voy perdiendo todo. Aquello que hablamos alguna vez ocurre, y me estoy "..." .

Y ya no estás, te busqué pero no estás.. y está bien, todos tomamos brisas diferentes. Me alegra recordarte, es que no es con pena.. sino que me ayudas a sacar mi alma dolida, y pensar que fuiste, y quizás algún día estarás nuevamente.

“ Estoy escribiendo tanto para mis contemporáneos como la posteridad. Lo mismo me da. Puedes esperar cien años para esperar un lector, ya que dios ha esperado seis mil para ser entendido”

Piedritas en mi ventana


De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

-Mario Benedetti-

Hace un frío que llega a mis huesos...


Las brisas en tu rostro, mojado por esta, que traía escencia de satisfacción, o quizás era yo. Siente, y sigue caminando... quiero ver el cielo de muchos tonos y concentrarme en todo y a la vez en las almas que pasan. Camino sin recorrido, quizás me espera alguien, muchos árboles y ese aroma esquisito, quizás... sentir su belleza.

...¡EH, TÚ! ¿QUERES AYUDARME
A LLEVAR LA PIEDRA? ...
ABRE TU CORAZÓN, VUELVO A CASA.

PERO ERA SÓLO FANTASÍA.
EL MURO ERA DEMASIADO ALTO,
COMO PUEDES VER.
NO IMPORTA CÓMO INTENTÓ ESCAPAR
NO PUDO ABRIRSE CAMINO,
Y LOS GUSANOS LE COMÍAN EL CEREBRO...


Hey You - Pink Floyd

NADA

Cuando el silencio llama,
y el día delinee a un atardecer
Cuando la luz de tu vida suspire
y el amor muera en tus ojos
Solo entonces me daré cuenta
lo que significas para mí

(Anathema - Inner Silence)

Es solo una canción...... es solo una canción....
Pero me siento agonizando. Estoy triste querido, y no tengo palabras, y no escucho palabras, ya no quiero mas vacío. Quiero la normalidad, ¿o esta será mi normalidad?... no la quiero entonces.
Sólo úneme al viento para ser una brisa, por una noche.. sólo esta.. por favor...